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For Sir Lothar ! Du Mont Blackrock à nos jours.

 
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Aemnor Duskbane


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MessagePosté le: Jeu 5 Mai - 00:19 (2011)    Sujet du message: For Sir Lothar ! Du Mont Blackrock à nos jours. Répondre en citant

Le ciel était en feu.
Cela faisait à présent plusieurs jours que les colonnes de l'armée de l'Alliance avaient pénétré les Steppes Ardentes, après avoir traversé le royaume Nain dévasté de Khaz Modan. Très tôt, ils avaient pu apercevoir au loin la silhouette sombre et menaçante du Mont Blackrock, dont les contours se faisaient chaque jour plus précis. L'avancée avait été très pénible pour l'armée, mais ils y étaient arrivés. Ils avaient suivi Lothar jusqu'au coeur de ces terres dévastées, aux allures d'apocalypse. Ils avaient vécu, survécu, et s'étaient préparés pour vivre ce jour. Ils allaient à la rencontre de leur fin. Sur ces terres oubliées de la Lumière, l'Alliance et la Horde allaient s'affronter pour la victoire finale. Le reste n'avait été qu'un prélude. Le destin les avait rattrapés.
Enfin.

Face aux rangs de l'Alliance se tenaient les vestiges de la Horde, diminuée mais non moins redoutable, aux pieds du Mont Blackrock. De loin, les soldats pouvaient en apercevoir le chef légendaire, imposante figure en armure noire, haranguer ses troupes. De leur côté, les Chevaliers de la Main d'Argent s'évertuaient à faire de même. Leurs discours étaient une chose, mais pour la simple infanterie, la seule vue du seigneur Anduin Lothar était galvanisante.
Aemnor Duskbane était parmi eux.

- Soldats de l'Alliance, entendez mes paroles, car ce sont les mots de la Lumière !

Le Paladin que l'Etat-Major avait assigné à leur section de la ligne était bon. Passionné, on pouvait sentir la foi dans son discours, qui captait l'attention des hommes et renforçait leur détermination. Cependant, non loin de lui, au premier rang, l'attention d'Aemnor Duskbane, haches en mains, était toute entière tournée vers ceux qui leur faisaient face.

- Vous êtes aujourd'hui le fer du saint marteau qui écrasera ce fléau ! Aujourd'hui, nous vengeons tous les affronts, tous les sacrilèges, tous nos morts !

Depuis la surprenante retraite de la Horde, Aemnor l'avait attendue, l'heure décision, l'ultime fin. Elle l'avait obsédé, chaque jour un peu plus, depuis si longtemps. Et à présent, elle était là.

- Vous êtes nés pour vivre ce jour ! La Sainte Lumière a fait de vous Ses champions !

Face à eux, les Orcs poussèrent un rugissement. Les souvenir surgirent dans l'esprit du géant. Les grands défilés, les colonnes de soldats en armures scintillantes sous le chaud soleil du Sud, les grandes bannières bleues et or claquant au vent, le tout mené par la Confrérie...
L'attente imprévue qui se prolongeait, l'augmentation du rationnement. L'angoisse qui s'installe, le départ de plus en plus de conscrits...
L'afflux de morts et de blessés, encore, toujours plus. Les nouvelles de plus en plus funestes, de plus en plus nombreuses. Au loin, les colonnes de fumée qui s'élèvent d'Elwynn en feu.
La mort de Llane, soudaine et inattendue. L'invasion. Stormwind en flammes, les gens massacrés dans les rues, brûlés vifs dans l'incendie de leurs maisons...
La fuite précipitée de bien trop peu d'entre eux par la mer, la plupart blessés, certains agonisants, alors qu'au loin brûle la terre natale...
C'EN ETAIT TROP !

Dans un hurlement inacticulé, Aemnor leva haut ses deux haches en signe de défi, et se mit à courir vers les rangs de la Horde, seul, laissant derrière lui les lignes de l'Alliance. Son visage parut aux peu qui le virent déformé par la haine, sauvage et profonde.
La surprise fut générale parmi les soldats de l'Alliance, à l'exception notable de la trentaine de survivants de la Confrérie, qui connaissaient bien le tempérament du plus jeune de leurs frères. Sur un signe de tête de Lothar, ils se séparèrent du reste de sa Garde, et la petite unité de cavalerie lourde d'élite qu'ils constituaient se mit en branle.

- Bon... Puisqu'il y va, suivons-le ! EN AVANT, POUR L'ALLIANCE !

Rapidement, les Chevaliers de la Confrérie rattrapèrent Aemnor, qui avait entretemps parcouru la majeure partie de la distance le séparant des Orcs. Se plaçant en ligne de part et d'autre du géant, bannière levée et claquant au vent, ils heurtèrent les Orcs ostensiblement au même moment dans un grand fracas, suivis par toute l'infanterie de l'Alliance.
La Horde la chargea à son tour. La boucherie commença.

                                                                                      ***

Dans la mêlée, le temps passe d'une façon bien étrange, unique au monde. A la fois trop rapide, et d'une lenteur exaspérante. Aemnor Duskbane, lui, massacrait de l'Orc à tour de bras: des dizaines étaient tombés sous ses coups. En contrepartie, il avait reçu de multiples blessures : des dizaines d'entailles, dispersées ça et là, drainant peu à peu le souffle de sa vie, et son armure avait été percée au niveau des côtes, sur le flanc gauche, bien qu'elle eût encaissé la majeure partie du coup. Enfin, son bras gauche pendait inutilement à son côté, rendu inutilisable par une entaille trop profonde, en conséquence de quoi il avait lâché une de ses haches, bien qu'il ne l'eût pas remarqué sur le coup. Cependant, tout cela en tempérait en rien son ardeur, et il continuait à tuer tous les sang-noir qui passaient à portée.
Plus loin devant lui, il aperçut Lothar, combattant à pied. Et, se dirigeant vers le Régent, il vit se frayer un chemin à l'aide de son terrible marteau le Chef de Guerre de la Horde : Orgrim Doomhammer.
L'immense Orc en armure de plaques noires avançait à grands pas vers Lothar, aussi Aemnor se jeta-t-il sur son chemin, défonçant la cotte de mailles et la cage thoracique d'un Orc au passage, et assommant une autre bête au passage d'un coup d'épaulière dans la tête. Il déboula sur le chemin de Doomhammer, et se jeta sur lui, abattant sa hache verticalement. Le Chef de Guerre fit alors preuve d'une agilité inattendue de la part d'un être de sa stature, esquivant le coup d'un pas de côté, et envoya un coup de marteau dans le torse d'Aemnor, fracassant sans merci la plaque de sa cuirasse. Le géant de la Confrérie tomba, projeté en arrière par la force du coup, lâchant sa hache. Il n'avait qu'à peine ralenti Doomhammer.
A présent, l'adrénaline s'échappait de ses veines, et toute l'ardeur qui lui prêtait force et vigueur l'abandonnait. Il essaya de bouger, mais en vain : toute son énergie avait disparu. Le monde tournait au ralenti autour de lui, tandis que sous ses yeux peu à peu voilés par des paupières trop lourdes, Doomhammer engageait Lothar en duel.
Mais à présent, c'était fini.
La Confrérie du Cheval était morte, et Aemnor Duskbane avec elle.

                                                                                       ***

- Hé, les gars.... Celui-là est pas mort. Enfin, presque pas. Brancardiers !

Aemnor ouvrit à moitié les yeux, et essaya d'inspirer : l'air lui parut de feu, et il toussa violemment, crachant du sang. Il parvint cependant à articuler...

- Lo... thar...
- Lothar est mort, mon gars. Mais on a gagné. Turalyon s'est jeté sur lui, a pris son bouclier, et il a affronté Doomhammer.
- Dites, c'est pas le malade qui a foncé tout seul ?
- J'crois bien. Emmenons-le avant qu'il clamse.
_________________
Me battre ? Je ne suis pas un guerrier. Je ne sais pas me battre. Je ne sais que tuer.
- Attribué au Chevalier-Capitaine Duskbane, Confrérie du Cheval.


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MessagePosté le: Jeu 5 Mai - 00:19 (2011)    Sujet du message: Publicité

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